E o melhor de tudo é ver os filhos felizes com boas cores, rodeados pelo carinho familiar e o marido que chega hoje à noite, pronto para um período de ferias junto dos seus que o aguardam ansiosamente e o amam. 

As notícias no jornal tão tipicamente portuguesas, que só leio demoradamente nesta altura,  a dar conta de "Grávidas e doentes com apoios em atraso", "Escolas sem dinheiro para luz e água", "Homem mata vizinho por quezílias relacionadas a terreno", "As romarias que não pode perder até Setembro" ou "Esplanadas para fugir ao calor do Verão".

As travessas fartas de marisco, a sucederem-se na mesa do restaurante, e o cheiro forte a penetrar nas narinas, ao mesmo ritmo a que a boca se enche de água. 

A fruta, sumarenta e naturalmente madura, de sabor doce inconfundível resultante de banhos deste sol brilhante e quente, é Portugal no seu melhor.

Ter peixe, de tanta frescura que parece saltar da bacia a qualquer momento, a vir ter à porta de casa e ser brindada por uma conversa franca com alguém de mãos na cintura e um sorriso aberto de mulher do mar.

Estar de férias e ser tratada por "mor" em vários sítios, tais como, peixaria, supermercado, talho, padaria só podia estar em Portugal, na zona onde as pessoas são mais autenticas, no Norte!

A vitória no campeonato da Europa a animar o orgulho português, as bandeiras guardadas desde 2004 são agora exibidas nas janelas e em cada canto de Portugal se agiganta o feito no futebol e se desvaloriza o défice e as sanções.

São emigrantes aos milhares. 

Lágrimas nos olhos, cabeça baixa de uma dignidade enorme, partem com meia dúzia de peças de roupa numa mala, uns escassos escudos no bolso e a morada do primo guardada no forro do casaco. Aflige-os a incerteza e o medo do desconhecido que combatem com esperança e vontade de vencer. Deixam o país para fugir à miséria e ao destino de uma vida condenada à pobreza.

Famintos de tudo, atenuam a fome que continuam a sentir lá longe. Fome de afetos de filhos, mulheres e pais e, tantas e muitas vezes, pior do que aquela que se sente no estômago e se acumula no corpo cada vez mais anguloso.

Mais umas horas extra, mais um dinheiro de parte significa mais um terreno, mais um apartamento, a casa dos sonhos na terra natal, Tudo isso, lá longe, minimiza as saudades imensas, as humilhações diárias e o trabalho árduo.  

Por vezes, o alivio chega: as linhas escritas pela vizinha da mãe que fez a quarta classe, os telefonemas rápidos e fugidios com vozes que se atropelam a tentarem esconder a emoção (porque foram ensinados a ser fortes e não estão em tempo de fraquezas), a foto a preto e branco dos filhos e da esposa cuidadosamente vestidos e muito direitos em pose estudada. Nesses momentos, alheiam-se de tudo o que os rodeia e conseguem ser, de novo, pais, filhos e maridos. Esquecem aquelas rugas, aqueles cabelos brancos que se acumulam e que o espelho insiste em mostrar. Onde estão eles? Onde se perderam no meio daquela gente que fala uma língua estranha? Onde gastaram a vida e o tempo? Por tanto quererem lá longe limitaram-se a sobreviver aqui, a ver passar os dias. 

Finalmente, chega o ansiado Verão, o mês de Agosto e é tempo de regressar. Já foram feitas as contas aos proveitos do ano amealhados até ao centavo e sobrou o suficiente das poupanças para o bilhete de autocarro, comprado e religiosamente guardado, e os poucos pertences já no interior das malas, gastas de tantos quilómetros percorridos. Desvanecem-se as rugas e os cabelos brancos e Portugal está tão perto.

Mas logo acaba o mês e o filho que teima em chorar, a mãe que pede não vás e a mulher que sofre calada. E lá longe, sempre o mesmo: uma realidade dura, um país frio e uma solidão desoladora. Partem e lutam, sempre, sem hesitar.

São emigrantes, aos milhares